Somos Tempo

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Somos o Tempo.

Não existe muito segredo.
O tempo é uma parte que não está separada de nossos próprios pensamentos, de nossas próprias memórias transmitidas diariamente por um simples aperto de mão.
Sentimos a força muscular do tempo no abraço/ no beijo/ no vento que move os cabelos/ no papel delicado que temos nas pálpebras: o poema gasto dos olhos.
O tempo é a poção que sempre esteve aqui e que não se escreve assim/ “tempo”, mas HOMEM – ÁGUA, VENTO SOMBRIO: palavras que observam a lufada da mente nos materiais usados pelos artistas. Algo tão antigo quanto à própria fala: a mudez do nascimento no ventre de uma mulher. Temos que nos acostumar a imaginar o tempo nos próprios olhos de Deus aqui entre os diversos olhos daquilo que não podemos ver no ambiente de uma casa – uma porção de terra e de asfalto/ a voz do córrego vivo enterrado vivo na viva passagem dos dias.
E os dias se sucedem como as flores na varanda da imaginação.
Fico pensando como as imagens estão no mundo possível de um realismo mágico que envolve o amor, o ódio e a paciência com coisas que se movimentam o tempo inteiro na fonte inteira que temos diante de nós: o céu.
Toda a pintura é uma janela e todo papel é um portal. Ambos constroem edifícios.
Olhem o armazém de folhas de seda.
Olhem como as árvores mais velhas vestem devagar a folhagem deixada pela Primavera. No Outono as raízes levantam a lua no concreto. O Inverno tece labirintos no fundo das unhas (rugas semelhantes á íris dos Cardeais). O Verão arma a sua cama de papelão no corpo que estende a genitália no pudor das flores.
Não é só nos lugares que dormimos que a visita da luz insiste em roubar um pouco o nosso sossego.
A cidade é de cera. Você pode risca-la na face.
Olhe de vez em quando uma vela acesa numa igreja.
Percebam como a chama dança alheia a luz do dia e da noite nas sombras da nave mãe.
O livro onde as páginas conservam a riqueza orgânica.
É possível a oração ser escrita nas pétalas de uma rosa?

Ulysses Bôscolo

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